ИСПОВЕДАЛЬНЫЕ «ПОЭЗИИ» Михаила Попова, Геннадия Иванова и Николая Зиновьева - НЕСЛУЧАЙНЫХ ЧЛЕНОВ СПР.
В 2007 году на сайте «Звезда полей» и затем в № 1, январь газеты «Московский литератор» была опубликована статья Ю. Кириенко-Малюгина «Исповедь Николая Рубцова». Как я обратил внимание, не сразу, но постепенно отдельные поэты начали исповедываться. В последние несколько лет «исповеди» пошли потоком. Читаешь эти опусы и думаешь, а зачем это публикуют. Некоторым и даже многим лучше бы не исповедываться на страницах публичных ихданий, а идти в церковь, принять православную веру и придти на исповедь батюшке ближайшей церкви.
Обычно, если поэт признаётся необычно-оригинально, то выделяют его крылатые выражения. Предлагаю читателям сайта определить, кому из названных трёх поэтов ( М.Попову, Г.В. Иванову или Ник. Зиновьеву) принадлежат ниже приведённые крылатые выражения. Думаю, никто не возразит. Итак набор крылатых в беспорядке.
Стихи пишу, как будто побираюсь...
Мы стихи почитали,
а нас покормили за это.
Даже рюмку налили.
И честно скажу, не одну…
Пусть речь моя порой бессвязна,
Пускай я выгляжу ослом...
Я не первый поэт, понимаю.
Я последний, я строй замыкаю.
В душе у каждого есть грех,
И всё же мой огромней всех.
Вы мне поверьте, я не лгу,
Кто адским делится огнём?..
Теперь я выгляжу нелепо...
Моё копание не нужно.
Поэт не нужен никому,
А самому себе – тем паче…
Боль приносят встречи с музой.
Вы ко мне не будьте слишком строги,
ПризнаЮсь как истинный поэт:
Я был художником, имел
Успех немалый и квартиру...
Душа, как будто впала в кому,
Я был разделан под орех.
Короче, дайте на пол-литра…
Я пью, смеюсь и балаболю...
И я кажусь себе крылатым...
Как я был затравлен и жесток
Мучал слабых, перед сильным гнулся.
Что за дрянь мой истинный восторг...
….......................................................
Старость избавляет нас вполне
От нужды прикидываться кем-то...
Не бродить уж нам ночами,
Хоть знаком здесь каждый куст...
Предварительные ласки
Принимали без опаски,
Счастье было мгновенно, но часто,
Когда мне так фартило...
Чего ж тебе? Особого рожна?
Чтоб растолкать твой быт однообразный!
Не все так плохо, нефть растет в цене,
…........................................................
Но выясняется, нас нет,
Мы лишь потоки разных данных...
Нас пощадят, сдадут в утиль,
Кому игра, кому бутыль....
Ползи как божия коровка...
Нас даже и не подытожат.
Нагая женщина идёт,
На камни острые ступая.
И вдруг я понял, идиот:
Ведь это ж — Страсть. Она слепая.
….........................................
Гуляют банды трансвеститов,
И эту страшную атаку
Поддержит ветер, пьяный в дым.
В наше время не слышно,
не видно пророка-поэта.
Мы вполне понимаем
и чувствуем эту вину.
Моим соседям ненормальным...
Оставим горькие вопросы:
Зачем? доколе? кто слажал?
Ни к чему не ведут никогда
Мои длинные размышления.
Отойду от вина и от карт
Я герой, почему бестолков...
Я изнываю от безделья...
И с душной тоскою подранка
Пустая консервная банка
Пылает в закатном огне.
Зачем пишу, с какою целью,
Не в силах вам ответить я.
Зачем же вызвался поэтом...
Печорин из меня хреновый...
Сползаешь вниз, к ракообразным...
Когда-то был гулякой праздным...
Мне стало все известно наперёд.
Я знаю всё и обо всех, и даже...
Наверное, придется, полагаю,
Об этом обо всем мне мысль родить.
И этот смерд меня отметил
Своим неграмотным бичом.
Вот эта мысль. Как мудро и как тонко!
Наше дело работать
и сердцем к народу стремиться.
Нас не знает народ,
но он ждёт неминуемых строк!